Damián Luciani Escritos

"La silenciosa soledad" de D Luciani 2007

2011-02-22T09:13:00.000-08:00

La silenciosa soledad
es un ahogado estruendo:
en lo profundo del mar-tormenta.

no en vano
escribí con mi sangre
cartas de amor
que nunca llegaron
y al descargar los truenos
quemarse
sobre la tierra-papel
de este amor de ultramar
que apenas del otro lado
de un pequeño vacío
te ve pasar por debajo
de mi casa de mil maravillas.

Sólo y no en vano
quemé las naves
en ríos desangrar
la palabra herida
por creer pensando
que sin luchar
algo se producía.

Quise saber sin embargo
cómo fué que los ecos
atragantaron el destierro-olvid

o,
o al menos
a lo tedioso del silencio forzado
Cuando el grito amor
se anuda
poco antes de la boca
y no hay salida
y no son suficientes
las formas de la palabra

las cartas después solamente decían:

Si ese día tu abrazo
no se marchaba contigo
estaba dispuesto a tragarme la llaves
y dejar abierta
la puerta
el telón
la ventana
el postigo.

Damián.
febrero de 2007

UYUNI-Bolivia
Salar de Uyuni
Foto:
Damián Luciani
toma directa digital
Nikon D60

A Alejandra y otros... Un texto vida chiquitito.

2011-02-22T09:06:00.001-08:00

No importa qué tempestades
qué turbias lecturas
podamos haber tenido...
importa sin embargo
que esa luz
, ese hilo de luz dorado,
que enciende la mirada:
sea materia de tu libro vida
el cual compartas
conmigo,
por ejemplo...

D.L.

21/02/2011

"Universa"

2011-02-08T10:49:00.001-08:00

dejar la queja,
el vómito,
el hastío,
sin mamar enfermedad
ni pus
ni sangre
ni locura
ni malas muertes...

Contarse en contraste,
encontrarse…

ser de parte a parte;
el festejo de la mañana,
el descanso sol
y la muerte del día en su ocaso.
Abrir los poros,
inhalar diez mil flores
sus tallos
los bichos de su tierra
la tierra
la humedad
y todo el rocío del mundo.

Seguir la huella de si mismo
si se mezclan las mitades.

!Reír!
satisfecho, ancho, orgulloso,
colmado,
y,
en calma: planear palabras que abran
la elipse de todos los ciclos,
penetrando,
creando,
de todas las maneras,
infinitas maneras,
siempre al mismo ser.

D.L.
8/2/11
2:20am

El Pez Azul

2007-03-29T12:15:00.000-07:00

...sé que estas flotando, buscando... y encontrás: ...que el amor es como una advertencia de la felicidad...que el amor es tan difícil de comprender... que el amor es también esa sensación que produce vaciarse en llanto por alguien a quien no querés perder...el amor es una terrible tristeza antes de un sueño de agua y paz.. que el amor es vaciarse por completo y empezar...que el amor es un aroma...que el amor es ese beso y - “mi amor basta”...que el amor es un ocaso...que el amor es un grito tragado para que vuelvas...que el amor es una canción que nunca se termina de componer...que el amor es una pintura que todos los días cambia sin fin...que el amor es decir te amo, te amo, te amo, te juro que te amo...el amor es regalar lo que uno quiere, regalar lo que uno ama...el amor es el sonido de respirar, un respiro... el amor es un dulce susurro que nunca se deja escuchar pero puede escribirse... el amor es eso que te sorprende... el amor es una semilla... el amor es una caricia de alivio sobre ningún sufrimiento... el amor es una ola enorme azul_turqueza...el amor es un amanecer de respiros y aromas.... el amor es un sueño descansado, descalzo, descarnado acelular....el amor es la poesía...el amor es la poesía del amor y lo que lo hace poesía...el amor es tan difícil de percibir a veces como de evitar...el amor es absolutamente irracional...el amor llega un día y ni se presenta...el amor llega todos los días con pompas y fuegos...el amor es lo que no buscás... el amor es lo que buscás...el amor es un regalo...el amor es una luz que no brilla a quien no se abre... el amor te abre aunque no quieras...el amor es un paquete de papel chino azul...el amor es naranja y negro...también es verde...el amor parece negro si no lo ves...el amor es negro_azul_violeta tanto que también es sangre...el amor no se decide...el amor si lo intentás evitar te enloquece hasta que quedás cara a cara y lo lloras descarnado y felíz... el amor enloquece al que persistentemente lo evita...sano es el amor cuando ya no se lo evita...el amor si lo pensás te arrebata: la razón, el criterio, el tiempo, las manos, los pies, los labios, la piel, los huesos, te estrella en un éter y te vuelve a tu lugar de colores y palabras...el amor te saca la sangre del cuerpo y la cambia por algo que alarga los “algos”...el amor sos vos, lo que tengas por ver...el amor es ésto...el amor es...el amor es un tiempo que nadie se atreve a medir...el amor es un alivio de caricias cuando hay sufrimiento...el amor es la compañía... el amor ayuda a pensar, descansado...el amor es recuerdo claro con sonrisas... el amor es la sonrisa de un recuerdo claro... el amor que te tengo es este amor... ahora... el amor cuando no se lo escucha puede retirarse en apariencia y en la noche cambia partes del pensamiento...el amor si se le teme es un arlequín que salta y juega hasta el hartazgo alrededor ... el amor es este terrible amor que pende...el amor no es nada a quien quiera calcularlo y es todo cuando desiste la cuenta...el amor es el otro cuando nos ama y uno cuando ama al otro... el amor es un pez fuera del agua pendiendo de un árbol...el amor es...

Dolor Azul

2007-03-29T12:08:00.000-07:00

Dolor azul

Hacia el fondo de este dolor azul,
como a un enemigo atroz,
como en una encarnizada impropia lucha,
tiran piedras, palos y dagas,
sin saber
si alguna vez
tocan fondo.

Tiran enérgicos pesadas piedras,
arrojan desesperados sus palos,
y como conociendo de aciertos
apuntan y lanzan sus dagas
todo cuanto
no se atreven a recuperar.

D.L. 5/08/05

Pandito

2007-03-29T12:05:00.000-07:00

...sensación de molino quieto,
mecánicamente trabado
al ciclo que se orienta con ésta brisa
pesada,
de agua florando en el aire.
_la sensación que produce ese sólo sonido
alternaazarando con algún otro
de chapas lúcidas
o alguna otra de éstas tuercas que aflojan
...es la sensación cortante
y dulce
de
éste
único sonido del aire queriéndo empujar...
Empuja.
babeante, sudorosa, esta brisa pesada, al menos así suena
en esta sensación que yo tengo
.
Mecánicamente destrabada esta sensación,
es brisa que encicla,
as de un molino,
que provee de suaves caricias de viento que
empuja tibio,
amanzado
playito
pandito.

D.L. 10-03

En tal dimension

2007-03-29T12:01:00.000-07:00

que por momentos infinitos encuentro tibio reparo endémico, justamente, entre tus capas de piel, a tal punto que recorro palabras para no encontrarme.
es raro?_e s raro.
Es: un fino diluvio de refrescante agua dulce en calor agobiante a disecar cada ojo sincronizando reseca a grietas en la piel, el no previo al si más placenteramente liberador al aliento de paz-quietud tenido aún a tener... es un murmullo fresco de retoño retoño retoño la multicomplicidad-repetición de la que somos presa de espera...

D.L. 2004

Cabonudo

2007-03-29T11:59:00.000-07:00

La esencia de ésta cadena
que a desesperación falta eslabón,
como un nudo desesperado,
que se hace en el pecho
de la soga sin cabos..._
se genera imperante,
desesperada.

Eslabón que cruje y tañe
su ausencia de sonido,
como un nudo,
desesperado,
de ésta soga sin cabos.

D.L. 04

Una vez Hugo Ackerman me dijo: -"No es joda bancarse un absoluto, es difícil bancarse lo absoluto"... éste es un momento dedicado a ése momento.

Acelular

2007-03-29T11:58:00.001-07:00

Descarnado: Acelular,
sin sangre_huecoarteria____
y en desvelo la nocheabismo
cruje sus fauces
al roer rumiando
los huesos mortales.
Liso: como a la faz
sin vientos el charcopamapa
quieto tanto, que queda dando más.
Desgrana astuto
el tiempo acelular
en que deseo;
monótono,
la grave simplificación
del placer innato
animal, salvaje
indispensable,
libre,
descarnado,
acelular.
Atraviesa eclipses
con fuerza luz
con fuerza sombra
mientras yo
cavilando
me dejo llevar.

D.L 23/12/03

Respiracion

2007-03-29T11:54:00.000-07:00

La vida es respiración,
alegre,
de retoño:
¡exhala!,
necesitando nuevamente.
Respirando vibra una cuerda el fuelle,
hace tensar el arco
del bobo
y del bocho.
Corre el otoño su cargoso y lento pañuelo,
y se abren las manos
que sujetan las hojas.

Respira el agua,
transpiran las hojas…
lágrimas inversas,
finales.
El fuelle y el fuego respiran
alegres de retoño.
a ¡Exhalar tibio aliento!,
necesitando nuevamente.

D. L. 12/05

Al Arbol a la piedra

2007-03-29T11:44:00.000-07:00

Conozco la mentira,
voraz con el tiempo,
porque mentí a la piedra su esencia de árbol
y comprendí que alguna vez,
mineral,
en savia recorrió al árbol...
entonces ya no mentí
y me aceptó la piedra.

Conozco la complacencia
he complacido al árbol,
cuyas raíces abrazan la piedra,
dejando la piedra ahí
entonces ya no lo complací
y me aceptó el árbol.

Conozco la aceptación
he aceptado, a menudo,
lo mismo que quise matar
a mentira, palo o piedra
entonces lo acepté enraizando en la piedra,
entonces ya no acepté
y me aceptó la mentira, el palo y la piedra.

Conozco la verdad
nunca me han dejado mentir
ni la complacencia
ni el árbol
ni la piedra.

D.L. 04

Carhue Cuarenta

2007-03-29T11:42:00.000-07:00

Carhué cuarenta.

Es uno de esos bicharracos que se paran en los postes, de esos que se ven a la alambrada de las chacras o al borde de la ruta, en los caminos negros y los de tierra seca también. Se ven desde el auto. Un vidrio de amarillo verde celeste y el camino negro. Se ve que rapiña, siento acecho de ver tamaña mirada, tranquila, resuelta, natural, profunda. Son esos bichos que tienen ojos tan al frente y profundos como buscadores de aire…
esperando en el poste, viendo al frente y a todos lados. Un globo antagónico refleja todo lo que sucede afuera y afuera esta este bicho que espera ver este otro que come la semilla seriada en el borde. Esos granos que caen de bolsas, a veces brotan ahí al borde del camino negro, en la línea que forma el camino negro. Ahí están, creciendo o no como advertencia y como trampa. El del poste espera, profundo, resuelto, lánguido, satisfecho. Esos bichos parecen que andan de a uno, uno por poste. Se ven desde el auto, cuando pasás se ven. Los otros se acercan y morfan del borde y salen del borde apenas te escuchan, hay otros que se enteran tarde, o se aturden, o se entregan: ahí baja el de ojos profundos, baja del poste. Arranca tejidos que deglute. Esa es la espera. Y es cuestión de tiempo. Eso lo sabe. Advierte esta trampa y sabiéndolo espera, sabe que es cuestión de tiempo y que pasa ahí, justo al borde del camino negro. Espera. Lo sabe desde el poste, lo sabe y espera. Es cuestión de tiempo alguno siempre se descuida y desde el poste miran porque ya saben que le pegaste, herido rueda y después, el del poste… Baja el del poste y estira hasta cortar la cuerda, la línea tejido, la cuerda sangre que deglute. Es el tejido sobre el tejido. Es el hilo en ovillo y seguir descubriendo que es cuestión de tiempo y esto él lo sabe. Los tres ojos, la semilla y el tiempo. El ojo poste, el del descuido acechar y el de la conciencia. La semilla que crece, la que viaja y la que comen los del acecho al descuido, los del sin tiempo, los aturdidos.
Lo ves bajar, allá adelante, estirando tejidos que ceden, que se cortan, con el pico arranca de sus patas a uno que se entregó por descuido, o se enteró tarde, o se aturdió, o sin tiempo quedó.
La mayoría sale apenas te escuchan venir. Salen del borde, se escapan de las semillas. Pero hay uno que se aturde, sin tiempo desespera. Depende del camino negro del hombre por dónde el grano seriado viaja. De la bolsa se cae. Se aturde porque no te ve venir. Si les tocas la bocina te escuchan antes, y te atienden porque sos el riesgo. Esos pajarracos no son boludos, pero alguno se pierde o se aturde o se entera tarde o por descuido…

Damián 23 de agosto de 2005